MAQUIS.

 

La corse

La plus belle île du monde, le berceau parfumé de mon enfance.

La ferme de ma famille, les tracteurs défrichant le maquis du coté de Sartène, dans la vallée de l’Ortolo, pour faire pousser la vigne,

La vieille maison de granit au milieu du maquis ou, avec ma cousine et mon frère, nous dévalions le chemin de terre avec nos voitures à pédales, et cette odeur puissante du maquis corse.

L’école de Vescovato, sa cour c'était la place du village; celle de Borgo ou toute la classe s’arrêtait de travailler quand les parachutistes militaires étaient largués par grappes dans la plaine.

La mini austin de ma mère qui nous emmenait sur des plages immenses et désertes du coté de l’étang de Biguglia, les virages de Roccapina ou mon père s’amusait à rouler à fond la caisse, malgré les hauts cris du reste de la famille, mes vomis systématiques sur ces routes pourries….

Louis P. le chef de La bande, aux résidences, qui a fait de la prison depuis, Toni l’italien qui courrait vite et soutenait la Juventus, la douce Sylvie P, Jean marc le fils des pizzaiolos du RDC, les poules attrapées tuées plumées et rôties sur le feu avec du figatelli.

Les jujubes et les kakis volés sur le chemin de l’école…….

Et toujours cette odeur de maquis.

Et puis le dernier virage, celui qui faisait disparaître le village perché et sa tour génoise à 150 m au dessus de la grande bleu, sa plage immense de galets gris, ce dernier virage et depuis rien.

Et toujours cette odeur de maquis.

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